当晚，她召集所有成员开会。
“周老师不能上台，不代表戏不能继续。”她站在那块破旧的地毯上，声音坚定，“我们可以分饰。她的角色由三位阿姨共同完成：一个人念旁白，一个人做动作，一个人负责情感表达。三个人，同一个灵魂。”
没人说话。
她继续道：“你们还记得《登场》里那场病房演出吗？那时没有舞台，没有灯光，可掌声最响。为什么？因为真诚比完美更重要。现在，我们不是在追求一场完美的演出，而是在完成一次生命的接力。”
良久，拉二胡的老先生站了起来，缓缓摘下眼镜：“我同意。而且，我想替周老师弹完那段《夜深沉》。她一直说没弹好过，这次，我替她补上。”
掌声响起，稀稀落落，却越来越响。
第二天清晨，林晓来到医院。周老师躺在病床上，脸色苍白，但眼神清明。她看见林晓，微微一笑：“听说你要拆我的戏？”
“不是拆，是传承。”林晓握住她的手，“三个阿姨会替您说出每一句话，走完每一步路。您写的调度图，一页都没改。”
老人闭上眼，泪水从眼角滑落：“真好…真好啊。我以为这辈子最大的遗憾是没有登上真正的舞台，现在才发现，原来我已经演了六十多年演妻子、母亲、教师、病人…现在，终于轮到我自己了。”
林晓哽咽难言，只轻轻点头。
一个月后，《茶馆她言》在昆明工人文化宫首演。剧场不大，三百个座位全部坐满，许多观众是子女陪着父母来的。开场前，大屏幕上播放了一段短片春晖剧社成立十年的影像日记，从最初五个人挤在社区活动室读剧本，到如今站上正规舞台，画面粗糙却动人。
幕布拉开，舞台布置极简：一张桌子，三把椅子，背景是一幅巨大的老北京街景剪影。第一位演员登场时，全场安静下来。
整场演出历时九十分钟，无中场休息。老人们或拄拐，或手持氧气瓶，在聚光灯下完成了人生中最重要的一次登台。当三位阿姨共同演绎周老师的角色，在最后一幕齐声说出“这茶馆关了，可人心不能散”时，台下爆发出雷鸣般的掌声。
林然躲在摄像机后，悄悄按下停止键。他知道，这一版不需要剪辑，因为它本身就是完整的艺术品。
演出结束后，一位年轻女孩冲上后台，抱着穿红毛衣的阿姨痛哭：“阿姨，我妈妈今年查出癌症，我一直不敢告诉她真相…可看了你们的戏，我觉得，她也应该知道自己还可以发光。”
老人轻轻拍着她的背：“孩子，别怕。老并不可怕，可怕的是让人觉得自己没用了。回去告诉你妈，咱们组个家庭剧团，你想演啥都行。”
那一刻，林晓忽然明白：她们所做的，早已超越艺术本身。这是一种生命对另一种生命的唤醒，是一代人对下一代人的托付。
巡演由此开启。三个月内，她们走了十二个城市，二十一家养老机构，甚至走进监狱，为服刑人员演出。每到一处，都会留下一颗种子有的地方成立了“银龄朗诵班”，有的社区自发组建“夕阳话剧队”。最偏远的一站是在贵州山区，那里连剧场都没有，她们就在祠堂前搭起简易布景，台下坐着七八十位白发苍苍的留守老人，不少人边看边抹泪。
林然将这一切剪成一部新的纪录片，暂定名《谢幕之前》。他在旁白中写道：“我们总以为人生有一个明确的终点，可或许，真正的终点不是死亡，而是被人遗忘。只要还有人记得你说过的话、唱过的歌、流过的泪，你就从未离开。”
某天夜里，林晓收到一条微信视频。是东北那位写信的退休工人老伯发来的。画面晃动，光线昏暗，但他和老伴正穿着不知从哪淘来的旧戏服，笨拙地表演《白毛女》选段。老头扮演杨白劳，老太太演喜儿，两人普通话不标准，动作僵硬，却笑得像个孩子。
视频最后，老伯对着镜头说：“导演啊，我们村也开始排戏了！虽然就五个人，连锣鼓都没有，但我们取了个名字‘晚霞剧团’。等排好了，我们也想去城里演一场！”
林晓看完，泪流满面。她把视频转发给林然，只回了一句：“我们的电影，真的活了。”
春天再度来临。林晓和林然站在西北高原的一所牧区小学外，远处雪山皑皑，风吹草低见牛羊。那个一人教六个年级的老师迎上来，怀里抱着一架破旧的手风琴。
“孩子们听说你们要来拍戏，昨晚兴奋得睡不着。”他笑着说，“他们自己写了剧本，叫《草原上的星星》。”
教室门口，六个孩子整齐列队，最小的不过七岁，最大的即将毕业。他们齐声喊：“欢迎导演姐姐！我们要演给你们看！”
林晓蹲下身，看着那一双双清澈的眼睛，忽然觉得，这世间最美的舞台，从来不在金碧辉煌的剧院，而在风雨飘摇的边缘地带，在那些被遗忘的角落，在一代又一代不肯低头的生命之间。
她牵起一个小女孩的手，轻声问：“你们想演给谁看？”
小女孩仰头，笑容灿烂：“演给明天看。”
林然举起相机，轻轻按下录制键。
风掠过草原，卷起尘土与歌声。镜头缓缓推进，映出一群孩子的身影，也映出两位导演的身影，更映出无数未曾谋面却同样执着的灵魂。
画面渐暗，字幕浮现：
“只要还有人在乎，舞台就永远不会关闭。”
而后，是一串滚动的名字春晖剧社全体成员、东北晚霞剧团、贵州祠堂演出队、西北牧区儿童剧团…每一个名字背后，都是一段不肯谢幕的人生。
全片终。